• Crépuscule

    Crépuscule

    "Sur la table de nuit, le verre commença à disparaître. Elle ferma les yeux un moment pour mieux se concentrer; et la douleur augmenta. Voilà l'obscurité qu'elle aurait à contempler pendant très longtemps. Elle rouvrit les yeux. Le verre continuait à s'estomper. Elle ne voyait plus le niveau de l'eau, elle ne voyait plus que le bord. Il ne fallait pas qu'elle le perde de vue. Il devenait de plus en plus flou mais il fallait à tout prix qu'elle ait les yeux sur lui au moment où il s'évanouirait pour de bon...

    Son regard traversa la pièce pour aller errer sur ces objets qu'elle avait acquis au fil des ans et qui aujourd'hui auraient dû lui procurer quelque satisfaction. L'encrier dans son nid d'oiseau en bronze, l'huile qui représentait une église et qu'elle avait trouvée dans cette brocante, les soucoupes françaises en émail… tous ces objets perdureraient, elle, pas. C'était donc ça qu'elle laisserait derrière elle ? Mais les objets de la maison n'étaient pas elle. Les enfants eux aussi lui survivraient, mais ils n'étaient pas elle non plus, même s'ils étaient sortis d'elle. Rien n'était elle, sauf ce qui lui était arrivé personnellement, et il n'en existait de traces qu'au-dedans d'elle. Et même là, ce n'était plus que brouillard."

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