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À cet instant, la pendule sur la cheminée fit entendre une sonnerie si tendre et si fine qu'on se serait cru au Théâtre des Arts, pendant le troisième acte d'Un mois à la campagne. Je me levai d'un bond. Quatre heures avaient passé ! État-ce possible ? On avait causé de l'enfer et du paradis mettons vingt minutes, et de Chicago, tout au plus une heure et demie. Même si l'on comptait une demi-heure pour le grand-père couché, on n'arrivait pas à quatre heures. Qu'avions-nous fait du temps ?
- Où est passé le temps ? criai-je.
- Je n'y ai pas touché, je vous le jure. Ne criez pas, on va croire qu'il y a vraiment eu un vol.
"Le Mal noir" Nina Berberova