Je me sens amoureux de l’été qui s’approche. Le ciel frais, immensément bleu, limpide, me donne envie de tout lâcher, d’aller lire Keats et Shelley dans l’herbe, et de me plonger, de me perdre voluptueusement dans mon roman. Lorsque j’ai un peu de temps,...

Mozart est inhumain. C’est sans doute le seul homme à qui il ait été accordé la grâce de créer, sans avoir à comprendre, à aimer, à souffrir l’homme.– Un seul mot d’ordre : produire, travailler, créer, produire !– La terreur de gâcher ma vie est, je crois,...

Une voluptueuse langueur, venue je ne sais d’où, m’ensorcelle. Je crois qu’il ne faut pas s’abandonner à cette euphorie stérile. Pourtant ma chair, mes sens défaillent. Toute chose semble courbée sous le poids d’une lassitude généreuse, comme une branche...

Calme ; solitude. Douce et obsédante présence d’un bonheur à peine ébauché. D’un bonheur pareil aux promesses de l’été, comme si j’étais ce bourgeon incertain, sur l’arbre en face de moi dans la rue. Et le ciel mi-gris, mi-bleu. Et l’automne, et la mer,...