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Petite mouche, tes jeux d'été d'un geste étourdi, ma main les a détruits.
Ne suis-je pas une mouche comme toi?
Ou n'es tu pas un homme comme moi?
Car je danse et bois ou chante jusqu'à ce qu'une main aveugle détruise mon aile.
Si la pensée est vie, force et souffle et si son absence est la mort
Alors je suis une heureuse mouche que je vive ou bien meure
William Blake *