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La musique sort des fenêtres
Dissolvez-vous moelles de nos os
La ville entière se renverse
Dans un spasme délicieux
Dans la ville noire le bruit
Que font quelles orgues obscures
À coups de manivelle dure
Gagne, gagne à chaque cahot
Ah la ville en a plein les os
De cette liqueur sans pareille
Qui l’inonde par les oreilles
Et la perce de ses cristaux
Un silence réside au fond
De la mélodie enivrante
Que toute la ville en attente
Puise au cœur de l’orgue profond
Et l’attente se réitère
Dans l’espace de chaque ressaut
Que la manivelle au cœur faux
Imprime à la musique claire
Quelle Arabie ou quelle Afrique
Tient le refrain que nous cherchons
Brise les glaces de nos fronts
Ô musique, blessante musique.
A. Artaud *