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Cruella un certain regard ... tendresse et cruauté à travers la littérature et + encore
Je comprends son départ, son bras d'honneur à la France, son adieu à cette mondanité parisienne qui happe l'intellectuel et le transforme en saltimbanque. La liberté de penser n'est pas seulement celle que vous octroie l'Etat, mais celle que vous prenez...
La solitude n'est jamais avec vous ; elle existe toujours sans vous et n'est possible qu'en présence d'un étranger. Peu importe le lieu ou la personne, pourvu qu'ils vous ignorent totalement, que vous les ignorez totalement, afin que votre volonté et...
On est bien forcé en décembre de penser à Dickens, puisqu’il n’est pas un nom d’écrivain français qui soit associé à la beauté et au mystère de Noël. Notre intelligence a tout découvert, sauf la légende, qui nous est aussi étrangère que le vol plané à...
Notre tradition à nous comporte deux séries : une pour les pauvres, une pour les riches. Les gens pauvres vont à la messe, parce que croire en Dieu est le dernier luxe qui échappe encore à une taxe. Les gens riches vont au restaurant pour consommer des...
Il était une fois une petite toile de peinture abandonnéeTout était sombre et rien ne laissait deviner la luminosité et la valeur de l’œuvre.Elle gisait là, dans un coin poussiéreux.Oubliée de tous et de toutes, jusqu’au jour où une enfant de neuf ans...
Le cinquième épisode de la série nous fait rencontrer Karin Felix, ancienne guide et employée du Reichstag, auteur du catalogue des écritures laissées sur les murs du Parlement allemand par les soldats soviétiques victorieux. Avant-dernier épisode de...
Si vous saviez, passants, attirés Par d'autres regards charmants Que le mien, que de feu j'ai brûlé Que de vie j'ai vécu pour rien Que d'ardeur, que de fougue donnée Pour une ombre soudaine ou un bruit... Et mon coeur, vainement enflammé, Dépeuplé, retombant...
Et tombe une ceinture de soie À ses pieds --- tel un serpent divin On me dit que je serai calme Un jour, là-bas, sous la terre Je vois, arrogant et vieux Mon profil sous le brocart blanc Quelque part --- des gitans --- des guitares Et des garçons en manteau...
Au temps jadis vivait un brave homme qui était riche. Il avait beaucoup de domestiques, qui tous se louaient de leur maître. Ils disaient : - Il n'y a sous le ciel aucun maître qui soit aussi bon que le nôtre. Il nous donne une excellente nourriture,...
De mes vers, écrits si tôt Que je ne me savais pas poète Jaillis comme l'eau des fontaines Comme le feu des fusées S'engouffrant comme des diablotins Dans le sanctuaire plein de rêves et d'encens De mes vers de jeunesse et de mort --- De mes vers jamais...
Quel que soit son domaine de création, le véritable esprit créatif n’est rien d’autre que ça : une créature humaine née anormalement, inhumainement sensible. Pour lui, un effleurement est un choc, un son est un bruit, une infortune est une tragédie, une...
Lorsque s'épand sur notre seuil la neige fineAu grain diamanté,J'entends tes pas venir rôder et s'arrêterDans la chambre voisine. Tu retires le clair et fragile miroirDu bord de la fenêtre,Et ton trousseau de clefs balle au long du tiroirDe l'armoire...
Lorsque s'épand sur notre seuil la neige fineAu grain diamanté,J'entends tes pas venir rôder et s'arrêterDans la chambre voisine. Tu retires le clair et fragile miroirDu bord de la fenêtre,Et ton trousseau de clefs balle au long du tiroirDe l'armoire...
"Je vous défends, châtelaine,De courir seule au grand bois. "M'y voici, tout hors d'haleine,Et pour la seconde fois.J'aurais manqué de courageDans ce long sentier perdu ;Mais que j'en aime l'ombrage !Mon seigneur l'a défendu. "Je vous défends, belle mie.Ce...
Les jours suivants ressemblèrent au premier jour, les nuits à la première nuit. Il y avait, en nous et tout autour de nous, une grande paix. Après l'ivresse des premières heures, nous avions accordé notre vie à la vie de ces eaux dormantes. Nous réglions...
Encore un peu ta bouche en pleurs, encore un peuTes mains contre mon coeur et ta voix triste et basse ;Demeure ainsi longtemps, délicieuse et lasse,Auprès de moi, ma pauvre enfant, ce soir d'adieu. Les formes du jardin se fondent dans l'air bleu,Le vent...
Dieu ! que nous avons changé !...Les maigres sont maintenant gras, les hardis timorés, les pauvres sont devenus riches et les riches n'ont plus le sou...On reste même étonné devant la courbe fantaisiste de certaines existences. Les uns, qu'on imaginait...
Pfuit, des bombes… Oui, je suis capable d’en poser, même à mon âge, je ne plaisante pas. Ces sociétés sont extrêmement monstrueuses : les uns crèvent de faim au nez des autres. Ce sont des pourrissoirs, menés par des maniaques du pouvoir que je ne supporte...
Odeur de l'herbe. Air marin. Impatiences! Soudain tout ce que j'ai envie de posséder est là, comme matérialisé par mon seul désir.Faire du sentiment tragique de la vie, non pas une raison de désespoir, mais la source de son exaltation.Tout à coup cette...
Merveilleux souvenir de son arrivée à la crêperie de Locronan - la glissade blanche de son imperméable dans l'ombre de l'entrée, le foulard vert autour de ses cheveux blonds. Son arrivée à Brest, en même temps que notre bateau - et tandis qu'elle descendait...
Les dernières feuilles, les nuages, bougent lentement. La fumée de ma cigarette monte et tourne mollement devant ma fenêtre. Une musique triste à côté de moi. Quoi! Pas un visage, pas un projet, rien d'autre? Rien qu'un peu de fumée pour me cacher la...
Charles Bukowski (16 août 1920 – 9 mars 1994), écrivain américain d’origine allemande proche de la Beat Generation, est connu pour sa vie sulfureuse au moins autant que pour ses écrits (romans, nouvelles et poèmes) inspirés et inclassables. Après une...
Je ne dis pas : Il est trop tard, Nous avons laissé se mourir la terre, Elle ne portera plus Les fruits de la lumière Et ses graines de vie. Je dis : Le ciel demeure Ouvert au soleil, aux étoiles, Tous les arbres n’ont pas péri, Les feux brûlent aussi...
Je vois scintiller tels de très heureux trésorsDes myriades de rimes. J'admire, j'adore...Mais ne me sens plus vivant qu'en lisant des morts ! Souvent, les contemporains en ont rogné l'or,N'ont libéré le vers que pour ne le plus voir,Que pour le congédier....
Mais lorsque ces mots, et les rêves qu’ils recouvraient, commencèrent à se manifester d’eux-mêmes dans les premiers mois de la Révolution, ce ne fut pas sous forme de délibérations, de discussions et de décisions ; ce fut, au contraire, une ivresse dont...
