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Ecartant le rideau du bleu, trois anges sont descendus du ciel. Ils sont entrés par la fenêtre de la cuisine, se sont assis autour de la table et, sans prononcer un mot, m'ont regardé. Je les reconnaissais. Ils venaient de mon enfance captive des lumières bleutées d'un massif d'hortensias et des trilles inlassablement repris d'un merle cherchant à rompre une trop longues solitude. L'ange des heures creuses, l'ange du coeur vide et l'ange du ciel pauvre m'apportaient par leur silence la réponse que je n'ai pas su donner hier, à cet homme épris de culture qui me demandait en riant : "Comment peut-on vivre et écrire dans ce trou perdu du Creusot?"
C.B. *