• Jeune prisonnier (1)

    J'étais le plus jeune prisonnier de France. J'allais de ma chambre à la cour et de la cour à ma chambre. Je passais chaque été enfermé dans la maison, à arpenter le cloître des lectures, goûtant à la miraculeuse fraîcheur de telle ou telle phrase. Quand je voulais sortir, un ange me barrait la porte. Je renonçais à mon projet et retournais dans ma chambre. L'ange me fermait la vie. Je la retrouvais dans les livres.
    J'ai été seul pendant deux mille ans - le temps de l'enfance. De cette solitude, personne n'est responsable. Je buvais du silence, je mangeais du ciel bleu. J'attendais. Entre le monde et moi il y avait un rempart sur lequel un ange montait la garde, tenant dans sa main gauche une fleur d'hortensia - une sorte de boule de neige bleue. Pendant ces deux mille ans de captivité j'ai interrogé beaucoup de livres. Je lisais comme à l'étranger on déplie une carte pour trouver le point où l'on est, avant de chercher celui où l'on veut aller. J'ignorais où j'étais. Le Creusot n'était pas le nom d'une ville mais d'une attente. Le temps me rentrait son poing dans la gorge et m'étouffait lentement. Ma ruse c'était de me laisser mourir, de ne rien faire d'autre que regarder par la fenêtre le bleu des catastrophes. Aujourd'hui encore je me souviens plus de la lumière effilochée des jours que des événements de ma propre vie.

    C. Bobin "Prisonnier au berceau" *

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