HÉLOÏSE ET ABÉLARD

La  vie  devant  lui  se  faisait  petite.  Des  places  entières  de  son  cerveau pourrissaient.  Le  phénomène  était  connu,  mais  enfin  il  n'était  pas  simple.  Abélard ne donnait pas son état comme une découverte, mais enfin il écrivait: Cher ami, Je  suis  géant.  Je  n'y  peux  rien,  si  je  suis  un  sommet  où  les  plus  hautes  mâtures prennent  des  seins  en  guise  de  voiles,  pendant  que  les  femmes  sentent  leurs  sexes devenir  durs  comme  des  galets.  Je  ne  puis  m'empêcher,  pour  ma  part,  de  sentir  tous ces  œufs  rouler  et  tanguer  sous  les  robes  au  hasard  de  l'heure  et  de  l'esprit.  La  vie va  et  vient  et  pousse  petite  à  travers  le  pavage  des  seins.  D'une  minute  à  l'autre  la face  du  monde  est  changée.  Autour  des  doigts  s'enroulent  les  âmes  avec  leurs craquelures  de  micas,  et  entre  les  micas  Abélard  passe,  car  au-dessus  de  tout  est l'érosion de l'esprit. Toutes  les  bouches  de  mâle  mort  rient  au  hasard  de  leurs  dents,  dans  l'arca-  ture de  leur  dentition  vierge  ou  bardée  de  faim  et  lamée  d'ordures,  comme  l'armature  de l'esprit d'Abélard. Mais  ici  Abélard  se  tait.  Seul  l'œsophage  maintenant  marche  en  lui.  Non  pas, certes,  l'appétit  du  canal  vertical,  avec  sa  pression  de  famine,  mais  le  bel  arbre d'argent  droit  avec  ses  ramifications  de  veinules  faites  pour  l'air,  avec  autour  des feuillages  d'oiseaux.  Bref,  la  vie  strictement  végétale  et  froissée  où  les  jambes  vont de  leur  pas  mécanique,  et  les  pensées  comme  de  hauts  voiliers  repliés.  Le  passage des corps. L'esprit  momifié  se  déchaîne.  La  vie  haut  bandée  lève  la  tête.  Sera-ce  enfin  le grand  dégel?  L'oiseau  crèvera-t-il  l'embouchure  des  langues,  les  seins  vont-ils  se ramifier  et  la  petite  bouche  reprendre  sa  place?  L'arbre  à  graines  percera-t-il  le granit  ossifié  de  la  main?  Oui,  dans  ma  main  il  y  a  une  rose,  voici  que  ma  langue tourne  sans  rien.  Oh,  oh,  oh  !  que  ma  pensée  est  légère.  J'ai  l'esprit  mince  comme une main. Mais  c'est  qu'Héloïse  aussi  a  des  jambes.  Le  plus  beau  c'est  qu'elle  ait  des jambes.  Elle  a  aussi  cette  chose  en  sextant  de  marine,  autour  de  laquelle  toute magie tourne et broute, cette chose comme un glaive couché.
Mais  par-dessus  tout,  Héloïse  a  un  cœur.  Un  beau  cœur  droit  et  tout  en  branches, tendu, figé, grenu, tressé par moi, jouissance profuse, catalepsie de ma joie! Elle  a  des  mains  qui  entourent  les  livres  de  leurs  cartilages  de  miel.  Elle  a  des seins  en  viande  crue,  si  petite,  dont  la  pression  donne  la  folie;  elle  a  des  seins  en dédales  de  fil.  Elle  a  une  pensée  toute  à  moi,  une  pensée  insinuante  et  retorse  qui  se déroule comme d'un cocon. Elle a une âme. Dans  sa  pensée,  je  suis  l'aiguille  qui  court  et  c'est  son  âme  qui  accepte  l'aiguille et  l'admet,  et  je  suis  mieux,  moi,  dans  mon  aiguille  que  tous  les  autres  dans  leur  lit, car  dans  mon  lit  je  roule  la  pensée  et  l'aiguille  dans  les  sinuosités  de  son  cocon endormi. Car  c'est  à  elle  toujours  que  j'en  reviens  à  travers  le  fil  de  cet  amour  sans  limites, de  cet  amour  universellement  répandu.  Et  il  pousse  dans  mes  mains  des  cratères,  il y  pousse  des  dédales  de  seins,  il  y  pousse  des  amours  explosives  que  ma  vie  gagne sur mon sommeil. Mais  par  quelles  transes,  par  quels  sursauts,  par  quels  glissements  successifs  en arrive-t-il  à  cette  idée  de  la  jouissance  de  son  esprit.  Le  fait  est  qu'il  jouit  en  ce moment  de  son  esprit,  Abélard.  Il  en  jouit  à  plein.  Il  ne  se  pense  plus  ni  à  droite  ni  à gauche.  Il  est  là.  Tout  ce  qui  se  passe  en  lui  est  à  lui.  Et  en  lui,  en  ce  moment,  il  se passe  des  choses.  Des  choses  qui  le  dispensent  de  se  rechercher.  C'est  là  le  grand point.  Il  n'a  plus  à  stabiliser  ses  atomes.  Ils  se  rejoignent  d'eux-mêmes,  ils  se stratifient  en  un  point.  Tout  son  esprit  se  réduit  en  une  suite  de  montées  et  de descentes, mais d'une descente toujours au milieu. Il a des choses. Ses  pensées  sont  de  belles  feuilles,  de  planes  surfaces,  des  successions  de noyaux,  des  agglomérations  de  contacts  entre  lesquels  son  intelligence  se  glisse sans  effort:  elle  va.  Car  c'est  cela  l'intelligence:  se  contourner.  La  question  ne  se pose  plus  d'être  fin  ou  mince  et  de  se  rejoindre  de  loin,  d'embrasser,  de  rejeter,  de disjoindre. Il se glisse entre ses états. Il vit. Et les choses en lui tournent comme des grains dans le van. La question de l'amour se fait simple. Qu'importe  qu'il  soit  moins  ou  plus,  puisqu'il  peut  s'agiter,  se  glisser,  évoluer,  se retrouver et surnager. Il a retrouvé le jeu de l'amour. Mais que de livres entre sa pensée et le rêve ! Que  de  pertes.  Et  pendant  ce  temps,  que  faisait-il  de  son  cœur?  C'est  étonnant qu'il lui en reste, du cœur. Il  est  bien  là.  Il  est  là  comme  une  médaille  vivante,  comme  un  arbuste  ossifié  de métal. Le voilà bien, le nœud principal. Héloïse, elle, a une robe, elle est belle de face et de fond. Alors,  il  se  sent  l'exaltation  des  racines,  l'exaltation  massive,  terrestre,  et  son  pied sur le bloc de la terre tournante se sent la masse du firmament. Et  il  crie,  Abélard,  devenu  comme  un  mort,  et  sentant  craquer  et  se  vitrifier  son squelette, Abélard, à la pointe vibrante et à la cime de son effort: «C'est  ici  qu'on  vend  Dieu,  à  moi  maintenant  la  plaine  des  sexes,  les  galets  de chair.  Pas  de  pardon,  je  ne  demande  pas  de  pardon.  Votre  Dieu  n'est  plus  qu'un plomb  froid,  fumier  des  membres,  lupanar  des  yeux,  vierge  du  ventre,  laiterie  du ciel ! » Alors la laiterie céleste s'exalte. La nausée lui vient. Sa  chair  en  lui  tourne  son  limon  plein  d'écailles,  il  se  sent  les  poils  durs,  le  ventre barré,  il  sent  sa  queue  qui  devient  liquide.  La  nuit  se  dresse  semée  d'aiguilles  et voici que d'un coup de cisailles ILS lui extirpent sa virilité. Et  là-bas,  Héloïse  replie  sa  robe  et  se  met  toute  nue.  Son  crâne  est  blanc  et laiteux,  ses  seins  louches,  ses  jambes  grêles,  ses  dents  font  un  bruit  de  papier.  Elle est bête. Et voilà bien l'épouse d'Abélard le châtré.

Antonin Artaud "Oeuvres et correspondance"