(1) Comme tous les êtres de fatalité, Marie-Antoinette avait des pressentiments qui ne la trompaient pas, elle éprouvait pour cette tour du Temple une frayeur instinctive. . J'ai toujours eu une telle terreur de cette tour, disait-elle, à la fin de 1795,...

Mon Dieu que la Littérature passe vite ! Déjà ? À Pierre-Larve Rémy on lui donne plus de place ! C’est dégueulasse ! J’ai pas eu le temps de me retourner… J’ai rien pu dire encore : rien sur Freddie Green, le vibraphone, les œufs, le froid, la haine des...

La Littérature ? Elle habite rue des Bars-de-la-Tristesse-Ignoble. Une grande poufiasse endolorie, indifférente, à la beauté écrasée, un cadavre qui soulève des âmes. La Grise Littérature, écroulée sur de vieilles hanches, est vide. Elle semble orner...

J’écris si fort qu’autour de moi on croit que je me suis fait mal. En fait, dès qu’on entre dans la page on ne peut parler que de ce qu’on devient en écrivant ça. Je vis tous les jours cet emprisonnement. Il ne se passe rien d’autre que la littérature....