Où est la mort ? Je ne suis jamais allé à un enterrement, et je me désole à l’idée que le jour viendra où les sinistres événements me pousseront à pleurer sur la froide dalle d’une tombe trop chère, puérilement et magnifiquement comme tous les êtres humains....

Le plus beau, c’est quand ils forment en fins d’après-midi de malodorants conclaves, des congrès, des cénacles dans les squares crépusculaires, dans les salles d’animation ou au débit de boisson. On dirait qu’on les a posés là. Dans les vieilles laines....

On ne dira jamais assez les joies de la vieillesse : la déférence des jeunes cons, la gentillesse des jolies dames, l’attention respectueuse du monde entier au service des vestiges. C’est épatant. Être vieux, c’est n’avoir plus aucune incertitude. Le...

Marseille, rue du Docteur-Escat, dans la descente, clinique Bouchard dans un gravat de verdure, en fin de matinée, vous aviez la Vieille Sartan écartelée comme un Soutine. Embourbée dans la chiasse de l’effort après des heures de dilatation dans la salle...