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Je traînais ma déchéance et mon hébétude dans des endroits détestables. Tout était faux, jusqu'à ma souffrance. J'ai commencé à pleurer tant que je pus : mes sanglots n'avaient ni queue ni tête.
Le vide continuait. Un idiot qui s'alcoolise et qui pleure, je devenais cela risiblement. Pour échapper au sentiment d'être un déchet oublié le seul remède était de boire alcool sur alcool. J'avais l'espoir de venir à bout de ma santé, peut-être même au bout d'une vie sans raison d'être. J'imaginais que l'alcool me tuerait mais je n'avais pas d'idée précise. Je continuerai peut-être à boire, alors je mourrais ; ou je ne boirai plus... Pour l'instant, rien n'avait d'importance.
"Le bleu du ciel" Georges Bataille *