Sainte

Ce mur était immense, interminable, construit de pierres meulières que le soleil dorait mais elles étaient d'autant plus tristes. L'ombre de Sainte glissait sur elles, et j'avais peur en la voyant glisser de la porosité des pierres qui semblait en absorber la légèreté. Dans sa robe d'été insignifiante, Sainte elle-même marchait vite le long de l'horrible muraille. Son aspect était effacé comme l'était l'ombre qui glissait dont je sentais douloureusement qu'à peine formée elle était absorbée, qu'elle sombrait dans la lumière. Je ne me sentais pas moins que l'ombre de Sainte à la surface d'un monde, dont je connaissais les détours, les secrets, mais où je ne pouvais, et où Sainte ne pouvait non plus entrer que par un mensonge. Non qu'il fût difficile d'imposer à des amitiés nombreuses une vie de libertinage, mais cette vie d'entrait pas dans l'amitié plus que l'ombre dans un mur, si bien qu'habitant la terre, celle-ci était pour nous comme à des êtres venus d'une autre planète et qui sans réussir à se faire connaître auraient simplement trouvé, sur la terre, de nombreuses commodités. Que pourrais-je faire sinon, de notre véritable patrie, envoyer quelque jour un message si pénible à déchiffrer que le déchiffrer vraiment ne fût pas pour d'autres moins difficile que mourir? Car même ceux qui semblaient comprendre et qui sincèrement pouvaient croire en face de nous qu'ils comprenaient me révoltaient si bien que devant leur indifférence un flot de colère, si je ne m'étais contenu, m'aurait fait crier. Non que je n'eusse pas perçu que, tout ce que nous voyions, ils le voyaient aussi, mais ils le voyaient paisiblement comme à l'instant je voyais sur le mur glisser l'ombre insaisissable de Sainte: et jamais ils n'étaient perdus dans la simple terreur de cette ombre. Je ne pensais même plus que devant eux je pouvais protester et qu'au lieu d'une amitié impuissante ce dont j'aurais dû témoigner était l'hostilité tranchée. Je ne protestais plus, sachant que ma protestation était d'abord acceptation d'un accord premier, auquel je n'aurais pu même un instant penser. Comme si protester n'était pas avant tout signer ma condamnation. Ou plutôt comme si leur accorder seulement le droit d'être ce qu'ils étaient, ces crécelles de contradictions, n'était pas dès l'abord laisser à leur bruit de crécelles tout le droit de couvrir la lointaine possibilité de ma voix. Je me devais à moi-même de m'abandonner devant eux au renoncement le plus vrai de tous mes droits et l'apparence la plus exacte du silence, dans l'espoir de mieux faire entendre, un beau jour, et comme au hasard, ce mince filet de voix qui soit si vraiment lointain, si entièrement étranger aux bruits de ce monde-ci - de notre planète -, qu'une oreille au moins l'entende avec étonnement. Dans cette solitude de prison, le rire de la complicité...ce rire si parfait que la mort...finalement si parfait que je ne puis imaginer la faiblesse de celui qui éprouverait le besoin de vérifier si d'autres le connaissent. Puisque ce rire, à la condition de lui donner cours, de lui-même a la perfection de la sphère et l'éphémère nécessité des bulles de savon.

"Sainte" Georges Bataille