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Vingt-quatre heures s’étaient écoulées. J’avais annulé ma causerie à la Chambre de Commerce de Palm Springs. Il pleuvait, et la pluie dégoulinait du plafond percé en faisant entendre sa lancinante musique : splaf, splaf, splaf, spleûf, splaf, splaf, splaf,...

Quatre saisons comblent la mesure de l'année ; Quatre saisons se partagent l'esprit de l'homme ; Il a son vigoureux printemps, lorsque sa pure fantaisie Saisit en tout la Beauté, simplement en étendant la main. Il a son été, lorsque voluptueusement Récoltant...

Fiston, je suis au bout du rouleau... Ces trois quatre derniers mois m'ont lessivé. Je crois que je vais arrêter d'écrire. Correspondance 1958-1994 Charles Bukowski *