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  •   Au poète (fragment) Pour Boris Pasternak Dans un passé encore récent, Le soleil réchauffant les pierres, La terre brûlait mes pieds Nus tout couverts de poussière.   Et je gémissais sous les tenailles du froid Qui m’avaient arraché ongles et chair, Je brisais mes larmes avec la main,...

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  • ...haine du domicile et la passion du voyage. Multitude, solitude : termes égaux et convertibles pour le poète actif et fécond. Qui ne sait pas peupler sa solitude, ne sait pas non plus être seul dans une foule affairée. Le poète jouit de cet incomparable privilège, qu'il peut à sa guise...

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  • ...serait peut-être Rimbaud. Il y a là une espèce de sécheresse coupante, la Garoute.  – Vous trouvez Rimbaud sec ?  – Oui, la sécheresse de la décharge électrique. Le dernier poète humain, c’est Baudelaire. Il n’y a plus de grand poète français depuis Baudelaire.  – Dans...

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  •   Poète noir, un sein de pucelle te hante, poète aigri, la vie bout et la ville brûle, et le ciel se résorbe en pluie, ta plume gratte au cœur de la vie. Forêt, forêt, des yeux fourmillent sur les pignons multipliés ; cheveux d’orage, les poètes enfourchent des chevaux, des...

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  • ...un rêve de pierre, Et mon sein, où chacun s'est meurtri tour à tour, Est fait pour inspirer au poète un amour Éternel et muet ainsi que la matière. Je trône dans l'azur comme un sphinx incompris ; J'unis un coeur de neige à la blancheur des cygnes ; Je hais le mouvement qui déplace...

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  • ...serait qu'on m'amène devant un saule pleureur couvert de givre et qu'on me dise : "Voilà, c'est pour toi." Ensuite je repartirais les mains vides, ébloui Un poète rencontre toujours un poète plus grand qui lui arrache le coeur d'admiration. J'ai rencontré le givre. C. Bobin "Prisonnier au...

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  • ...vous auriez pu les entendre, si vous vous étiez trouvé un certain jour dans le cabinet d’un grand poète. Sur la table était un bel encrier : c’était lui qui discourait ainsi s’adressant à la plume, au canif, à tous les objets de l’écritoire. « Oui, je le répète, continua-t-il,...

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  • ...comment le faire et sa voix est désagréable et dominatrice. ils sont partout. et tous sont écrivains. et la plupart poètes. poètes poètes poètes     poètes poètes poètes poètes poètes poètes     poètes poètes poètes la prochaine fois que le téléphone sonnera, ce...

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  • Non, je ne connais pas de métier plus honteux, Plus sot, plus dégradant pour la pensée humaine Que de se mettre ainsi la cervelle à la gêne, Pour écrire trois mots quand il n’en faut que deux, Traiter son propre cœur comme un chien qu’on enchaine, Et fausser jusqu’aux pleurs...

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