Maintenant tu sais...quoi?
que tu n'avais rien de si
particulier
après tout.
tu n'arrêtais pas de déclencher des bagarres
où tu n'avais rien
à faire, tu étais complètement paumé.
tu aurais dû te détendre
tu prenais trop les choses à coeur et ils
te poussaient à bout -
trop de boisson, trop de femmes,
trop de livres.
ça n'avait pas d'importance.
maintenant tu regardes les minutes d'égrener
le long de tes bras.
tu entends des chiens aboyer.
tu es suffisamment fatigué pour écouter
maintenant.
tu es un vieil homme sur une chaise
dans un jardin
dans le monde.
une feuille tombe sur ton ventre blanc
et c'est tout ce qu'il y a
ici.

"Tempête sur les morts et les vivants" Charles Bukowski *

Un poème est une ville remplie de rues et d'égouts
remplie de saints, de héros, de mendiants, de fous,
remplie de banalité et de bibine,
remplie de pluie et de tonnerre
et de périodes de sécheresse, un poème est une ville en guerre,
un poème est une ville demandant à une horloge pourquoi,
un poème est une ville en feu,
un poème est une ville dans de sales draps
ses boutiques de barbier remplies d'ivrognes cyniques,
un poème est une ville où Dieu chevauche nu
à travers les rues comme Lady Godiva,
où les chiens aboient la nuit et chassent le drapeau ;
un poème est une ville de poètes,
la plupart d'entre eux interchangeables,
envieux et amers...
un poème est cette ville maintenant
à 80 kilomètres de nulle part,
à 9h09 du matin,
le goût de l'alcool et des cigarettes,
pas de police, pas de maîtresses, marchant dans les rues,
ce poème, cette ville, fermant ses portes,
barricadée, presque vide,
mélancolique sans larmes, vieillissante sans pitié,
les montagnes rocheuses,
l'océan comme une flamme lavande,
un lune dénuée de grandeur,
une petite musique venue de fenêtres brisée...

un poème est une ville, un poème est une nation,
un poème est le monde...

et maintenant je colle ça sous verre
pour que l'éditeur fou l'examine de près,
et la nuit est ailleurs
et les dames grises indistinctes font la queue,
les chiens suivent les chiens vers l'estuaire,
les trompettes font pousser les gibets
tandis que de petits hommes enragent contre des choses
qu'ils n'arrivent pas à faire

Les jours s'en vont comme des chevaux sauvages dans les collines

une des plus belles blondes du grand écran
des seins incroyables des hanches des jambes une taille
la totale,
dans cet accident de voiture
sa tête s’est détachée de son
corps -
comme ça -
il y avait sa tête qui roulait sur le côté de
la route,
avec du rouge à lèvres, les sourcils épilés, la
poudre à bronzer,
un bandana dans les cheveux, elle a roulé sur le
côté
comme un ballon de plage
et le corps resté assis dans la voiture
avec ces seins ces hanches ces jambes cette taille,
la totale,
et puis à la chambre mortuaire ils ont rassemblé les morceaux,
recousu la tête
sur le corps,
seigneur, a dit le type avec le fil,
quel gâchis.
puis il est sorti, s’est payé un hamburger, des frites et deux tasses de café,
noir.

"Tempête sur les morts et les vivants" Charles Bukowski

Environ 2 poèmes immortels par nuit
c'est à peu près tout ce que je m'autoriserai
à écrire.
c'est juste - il n'y a pas des masses
de compétition.
du reste, c'est plus appréciable de
se bourrer la gueule
que de tutoyer
l'éternité.

c'est pour ça que davantage de gens
achètent de l'alcool que
du Shakespeare...

qui ne préférerait pas apprendre à
s'évader par le col d'une
bouteille
ou le cône
d'une cigarette savamment roulée
plutôt qu'un bouquin?

"Tempête pour les morts et les vivants" Charles Bukowski *